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Les seuls chemins qui valent d’être empruntés sont ceux qui mènent à l’intérieur.
Cette première citation est volontairement très tronquée, pour la simple raison que j’y ai vu un écho à une autre, tirée des Insolents d’Ann Scott, évoqué il y a peu. Mais à la différence d'Ann Scott, qui évoque une introspection pour se trouver soi-même en se tenant à l'écart du monde, Charles Juliet fait référence à un combat contre ses propres démons - comparant son intériorité à une geôle - avec une certaine violence pour aboutir au final à une véritable sérénité. Je vous livre la suite parce que c'est très beau.
Celui qui veut à tout prix se rendre libre a beaucoup à souffrir et à se battre. Mais si un jour il arrive à jeter bas les murs de son cachot, puis à déboucher en pleine lumière, il lui est donné d'accéder à une certaine connaissance, et en lui, la peur, la haine de soi, l'angoisse et la culpabilité cèdent la place à une paix, une force, une foi en la vie qui feront que son cercle ira toujours grandissant. Alors sa main dont les doigts étaient comme des serres prêtes à étouffer leur proie, sa main se décrispe, s'ouvre, et il comprend qu'elle ne servira plus désormais qu'à la caresse et à l'offrande.
L'être qui s'est unifié n'est plus séparé. Il vit en accord et en harmonie avec lui-même, autrui et le monde.
Se connaître et s'aimer soi-même pour connaître et aimer les autres. Une forme d'évidence.
Charles Juliet, poète et écrivain, était pour moi un total inconnu, comment suis-je arrivée à ce livre-ci ? C'est Yannick Poirier de la Librairie Tschann sur le Bd Montparnasse qui en a parlé dans une Grande Librairie, celle du 18 octobre, qui est toujours disponible en replay.
J'ai fréquenté souvent cette librairie, il y a quelques années, et écouter Yannick échanger avec les lecteurs était toujours un vrai plaisir, aussi, je n'ai pas hésité longtemps. en l'entendant parler de cet ouvrage comme "un livre du recueillement".
Une découverte, donc, ce petit livre de 1991 mais édité en Poche en 2022, rédigé sous forme de lettres écrites à une amie au fil des saisons.
Quatre saisons, quatre lettres.
L'extrait que je viens de vous citer est dans la lettre du printemps, cette période où la vie foisonne, que l'auteur évoque à travers une déambulation dans les vignes.
Pour ne pas meurtrir
ce silence où germent mes mots
où que je sois
je parle bas
A travers cette correspondance à une voix, nous n'avons, comme souvent, pas les réponses de l'amie destinataire des lettres, l'auteur s'interroge sur son rapport au temps, à l'autre, à lui-même.
L'écriture est poétique, la nature toujours présente, écrasée de chaleur ou lovée dans un manteau de neige, elle est celle qui accompagne bien entendu les humeurs et la quête de l'expression.
J'étais encore dans les bois lorsqu'est tombée la nuit, et avec elle, une soudaine fraîcheur. Le silence a semblé s'approfondir, et une sourde mélancolie m'a étreint. Bien des choses remuaient dans mes limbes. Sentiment de solitude, vague angoisse, retour des peurs de mon enfance, sensation du peu que représenter toute vie, crainte de ces menaces qui nous cernent, idées noires à voir approcher la mauvaise saison... c'était l'automne qui faisait irruption en moi avec ses soleils éteints, ses brumes, ses journées atones, ses feuilles pourrissantes...
C'est un texte qui se savoure et vers lequel on revient non sans une certaine gourmandise, ce que j'ai fait en rédigeant cette page, et pourtant je ne suis pas coutumière de ce type d'écrit.
Il y a un côté mystique, d'ailleurs c'est, je crois, le thème qui était au centre de la Grande Librairie dans laquelle j'ai entendu Yannick, mais je n'ai pas vu l'intégralité de l'émission, je ne pourrai donc pas vous en dire plus sur ce sujet.
Mon village est sous la neige, et depuis quelques jours, la température oscille entre moins quinze et moins vingt. Je suis seul. J'apprécie ces journées d'hiver où le dehors me repousse. Où rien ne vient s'opposer à ce que je me love en ma pénombre. A ce que j'aille à la rencontre de ces instants ou la vie a chance d'affluer, de s'offrir avec les mots qui auront à la recueillir.
Au-delà des nombreux questionnements de l'auteur sur lui-même, le rapport à l'autre et au monde, j'ai été surprise par les nombreux doutes qui semblent l'assaillir sur sa capacité à écrire et à transmettre ses interrogations. J'ai aimé ces doutes !
Un beau petit livre qui se lit aisément, que l'on ait ou non la foi n'a aucune incidence. Je me suis amusée de voir que deux des lettres étaient datées de nos dates de naissance, à Gilles et à moi, et que la troisième était celle de la saint Guillaume ! Une forme de clin d'œil involontaire !
Vous aurez remarqué aussi la beauté de la couverture, un tableau de Cézanne, Le Moulin sur la Couleuvre à Pontoise. Un choix qui n'est, à mon sens, pas anodin.
Connaissez-vous cet auteur ? Ses oeuvres et ce texte en particulier ?
Je ne suis pas de ceux qui tiennent à faire croire qu'ils puisent tout en eux-mêmes et ne doivent rien à autrui.
Le fait qu’il s’agisse de lettres n’est pas non plus pour rien dans mon goût pour ce texte.
Je crois que nous pourrions bientôt parler de la correspondance, un sujet qui me tient à coeur et que j’ai déjà sûrement évoqué ici.
Charles Juliet, Dans la lumière des saisons, lettres à une amie lointaine, chez POL en format Poche.
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