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La ville est belle mais absente à elle-même,
Les rues ne raisonnent plus du quotidien tapageur,
Les jardins restent fermés sur leurs belles endormies
Offertes aux plaisirs des oiseaux, des écureuils peut-être !
Y a t-il à Paris, comme à Londres, des renards
Qui chercheraient, en vain, un ami à apprivoiser ?
La ville est belle mais absente à elle-même.
Les bistrots restent clos,
Les boîtes des bouquinistes fermées,
Et les marcheurs masqués.
La Joconde ne peut même pas se rendre au Déjeuner sur l'herbe,
Le Fifre joindre sa mélodie à l'Apothéose d'Henri IV,
Les petits rats n'iront pas danser sous la nuit étoilée.
La ville est belle mais absente à elle-même.
Silence...
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