Pourquoi soudain cette lecture ? Je serais bien en peine de l'expliquer. Je venais de terminer une de mes nombreuses lectures de l'été, Anatomie d'un chœur de Marie Nimier, et j'hésitais entre plusieurs livres un peu anciens, nombreux dans ma bibliothèque quand Proust s'est imposé en rentrant d'un adieu à la maman d'amis partie brutalement. Un départ qui me laisse le goût amer d'un rendez-vous manqué puisque nous devions nous retrouver, le contexte et quelques autres circonstances ont mis un grain de sable de trop dans la coupe du temps. Je ne garderai qu'une voix pleine de chaleur et des souvenirs de jeunesse bien ancrés au cœur.
Peut-être le titre, A la Recherche du temps perdu, a t-il joué son rôle ? Je ne saurais dire. Toujours est-il qu'il m'était impossible de résister à l'appel de Proust !
Ne trouvez-vous pas ce titre incroyable dans notre époque où l'on se demande s'il existe encore un instant perdu ? N'avez-vous pas le sentiment parfois d'aller si vite que ce sont plusieurs vies que vous vivez en une journée ? Les sollicitations sont telles. Que garderons-nous de ces journées accélérées ? Quelles seront nos madeleines glissées sur un réseau social entre une tablette et un smartphone, un fast-food et un drive ? Nos enfants reverront-ils surgir la table familiale et l'écran géant de la télé dans le parfum d'un hamburger ?
Je plaisante... à peine...
Mais revenons à ce cher Marcel.
Je ne vais pas vous raconter ni même vous commenter La Recherche, d'autres l'ont fait avant moi et bien mieux. Ce sont des citations soulignées au fil de ma lecture que je partagerai avec vous, ses mots à lui sont tellement plus parlants.
Peut-être au fil de ces citations, retrouverez vous la saveur de votre madeleine !
Difficile de sortir un tel livre après le superbe roman d'Anna Hope La Salle de bal. J'ai d'ailleurs longuement hésité avant de me lancer dans cette lecture.
Victoria Mas, dont c'est le premier roman, nous offre là un ouvrage bien documenté et bien mené. Je n'ai cependant pas adhéré avec l'histoire d'Eugénie qui parle aux défunts et se retrouve internée par son père et son frère, dans une famille de notaires, ce genre de dons est plutôt malvenu, même en 1885, époque où l'on aime faire tourner les tables.
- Pourquoi faire interner votre fille, si vous n'attendez pas qu'elle soit soignée ? Nous ne sommes pas une prison. Nous oeuvrons à guérir nos patientes.
Le notaire réfléchit. Il se lève de sa chaise, époussette son hait-de-forme d'un geste résolu.
- On ne converse pas avec les morts sans que le diable y soit pour quelque chose. Je ne veux pas de cela dans ma maison. A mes yeux, ma fille n'existe plus.
L'internement psychiatrique du XIXe siècle, ce n'est une surprise pour personne, pouvait relever de raisons que l'on jugerait aujourd'hui insuffisantes pour justifier un tel châtiment. Nous avons bien sûr en tête l'internement de Camille Claudel qui par la seule volonté de sa mère et de son frère a terminé sa vie en hôpital psychiatrique après trente années d'isolement.
Les femmes sont bien entendu les plus vulnérables, sous le nom d'hystérie on place beaucoup de symptômes, on trouve donc dans le roman de vraies folles mélangées à de pauvres femmes placées là par un parent, un mari, ou ramassées dans la rue.
Le professeur Charcot vient révolutionner le monde de la psychiatrie en proposant des séances d'hypnose avec pour motivation de soigner. L'idée est louable, les moyens ne le sont peut-être pas toujours autant.
[...] les folles pouvaient désormais susciter le désir. Leur attrait était paradoxal, elles soulevaient les craintes et les fantasmes, l'horreur et la sensualité. Lorsque, sous hypnose, une aliénée plongeait en crise d'hystérie devant un auditoire muet, on avait parfois moins l'impression d'observer un dysfonctionnement nerveux qu'une danse érotique désespérée. Les folles n'effrayaient plus, elles fascinaient.
Fort de cette attirance, malsaine, je vous l'accorde, le bal de la mi-Carême est organisé chaque année à la Salpêtrière et réunit le gratin parisien et les aliénées lors d'une soirée costumée durant laquelle les notables viennent avec le fol espoir d'assister en direct à une crise de folie.
On cherche un défaut, une tare, on remarque un bras paralysé sur la poitrine, des paupières qui se referment un peu trop fréquemment. Mais ces aliénées offrent un spectacle de grâce surprenant. [...] Peu a peu les murmures reprennent, des rires éclatent, on se bouscule pour voir de plus près ces animaux exotiques, car c’est comme si l’on était dans une cage du Jardin des Plantes, en contact direct avec ces bêtes curieuses. Pendant que les aliénées prennent place sur la piste ou sur les banquettes, les invités se relâchent et gloussent, s’esclaffent et crient lorsqu’ils effleurent la manche d’une folle, et si l’on venait à entrer dans cette salle de bal sans en connaître le contexte, on prendrait pour fous et excentriques tous ceux qui, ce soir, ne sont pas censés l’être.
Le bal n'arrive qu'en toute fin du livre, il n'est donc a priori pas le sujet essentiel même si les préparatifs jalonnent le roman, avec tout l'enthousiasme que le choix des costumes et la perspective de voir et d'être vue peut susciter chez les femmes internées.
Le personnage essentiel de ce roman, est l'infirmière Geneviève qui en rencontrant la jeune Eugénie et ses fantômes, se met à douter et prend conscience de la vulnérabilité des femmes dans une société d'homme régie par des hommes.
Si le sujet vous intéresse, je vous invite à lire ce livre à l'écriture agréable et qui se lit très bien. Mais s'il fallait n'en choisir qu'un, je vous inciterai davantage à vous tourner vers le roman d'Anna Hope.
Nous connaissons tous cette jolie expression qui date du XIVe siècle et signifie "prendre sa liberté", elle est bien sûr tout à fait actuelle dans cette période de départ en vacances.
J'ai pris l'expression à la lettre et suis allée glaner dans les champs ce bouquet de fleurs sauvages, dans lequel vous reconnaîtrez l’achillée, la tanaisie, les centaurées, la luzerne ou encore la scabieuse, l'armoise et quelques autres.
Si à votre tour vous prenez le chemin des vacances, faites attention à vous dans cette période si particulière et qui reste inquiétante.
J'ignorais tout de Jacques Poulin avant de lire son nom dans le superbe roman Les Coeurs imparfaits de Gaëlle Pingault dont je vous ai parlé dernièrement.
Jacques Poulin est un romancier québécois, né en 1937 qui a vécu à Paris quelques années avant de rentrer au Québec. Je lisais à son propos sur Wikipédia ceci écrit par Paul-André Bourque dans la revue Lettres Québécoises, et je trouve le propos très juste, même si je n'ai pour le moment lu qu'un seul de ses romans :
" D'un roman à l'autre, ce ne sont pas tellement les péripéties vécues par les personnages qui intéressent le lecteur, mais bien plutôt le voyage intérieur du narrateur, son introspection, sa réflexion sur lui-même et sur la vie, sur son rapport à l'autre, fût-ce l'un ou l'autre des chats qui peuplent cet univers romanesque. "
C'est vrai que les livres nous protègent, dit-il, mais leur protection ne dure pas éternellement. C'est un peu comme les rêves. Un jour ou l'autre la vie nous rattrape.
Le Chauffeur est bibliothécaire ambulant, il sillonne la côte entre Québec et la côte nord, avec son bibliobus pour porter et reprendre les livres à un réseau de lecteurs. Il rencontre une troupe d'artistes ambulants français, les aide à transformer un bus scolaire et ensemble ils prennent la route sans se suivre réellement mais en se croisant de village en village. Marie qui accompagne la troupe veille sur chacun des membres et dessine les oiseaux. Entre le Chauffeur et Marie "même taille, même cheveux gris" se tissent des liens d'une grande beauté portés par les livres qui les entourent.
La vie est plus forte que nous, dit Jack. Et puis, on a toute l'éternité pour dormir.
L'histoire est simple mais portée par la poésie des livres et des lieux, ce roman est d'une grande beauté.
Le périple du bibliobus sur la côte, les descriptions des paysages, la rencontre avec les fous de Bassan, l'automne qui s'annonce dans les brumes, les îles qui se dessinent tout concourt à faire de ce livre une douce évasion.
Et moi qui rêve depuis si longtemps de découvrir Terre Neuve et le Québec, j'ai rêvé éveillée !
Tu trouves vraiment que je suis belle ? Attention à ce que tu réponds, mes traits ont déjà changé à cause de mon père et je suis devenue moche, alors ne t'avise pas de jouer à me changer toi aussi en me faisant devenir belle.
Le dernier livre d'Elena Ferrante La Vie mensongère des adultes, me laisse un peu déçue.
J'avais beaucoup aimé L'Amie Prodigieuse, et on retrouve ici cette atmosphère napolitaine entre soleil et noirceur mais le thème de l'adolescente qui se cherche ne m'a pas touchée.
Je reconnais cependant la qualité de l'étude du comportement de l'adolescente, perdue ou provocante, passant du rire aux larmes, et la trame familiale dans laquelle l'histoire se dessine est bien menée. Un bon roman de vacances si le sujet vous intéresse.
Je suis fatiguée d'être exposée aux mots des autres. J'ai besoin de savoir ce que je suis vraiment et quelle personne je veux devenir, aide-moi.
Félicien Marceau est le pseudonyme de Louis Carette, né en Belgique en 1913 et mort à Paris en 2002.
Rendu impopulaire dans son pays pendant l'occupation allemande en raison de son passage à la Radiodiffusion belge, il fuit en Italie et devient bibliothécaire au Vatican avant de gagner la France en 1948. Il publie alors son premier roman, Chasseneuil (1948) puis Bergères légères (1953), et les Elans du coeur qui obltient le Prix Interallié en 1955. c'est avec Creezy qu'il obtient le Goncourt en 1969.
Auteur d'un essai sur Balzac et son monde et d'un répertoire sur Les personnages de la Comédie Humaine, c'est également un auteur de théâtre.
Naturalisé français en 1959, il entre à l'Académie en 1975. Je vous invite à lire l'accueil d'André Roussin.
André Roussin chargé d'accueillir Félicien Marceau à l'Académie, évoque ainsi cet épisode :
« Vous aviez le droit d’être heureux et fier. Pourtant des voix s’élevèrent autour de cette élection. En même temps qu’elles une autre voix — de votre pays d’origine — vint à nous, celle du Baron Jaspar qui fut baptisé " Le premier résistant belge ". Au lendemain de votre succès, il vous écrivait : " Les attaques aussi virulentes qu’injustes dont vous êtes l’objet témoignent d’une ignorance involontaire ou non des événements qui se déroulèrent en juin 1940. « Premier résistant belge » (le Baron Jaspar écrit ces mots entre guillemets) c’est en cette qualité que je vous réitère dans cette lettre qui n’a rien de confidentiel mes félicitations et mon amitié."
Dix ans avant que cette lettre vous fût adressée, le Général de Gaulle, alors Président de la République, avait eu à connaître de votre situation civique. Il s’en était ému. Il avait reçu votre dossier et l’ayant examiné avec l’attention que l’on peut supposer, le Premier résistant de France vous avait accordé la nationalité française. C’est ce qui nous vaut de vous recevoir aujourd’hui.
Remercions donc celui qui vous ayant fait français, nous a permis de vous élire. Comment douter qu’il eût approuvé notre choix, puisqu’aussi bien, c’est lui qui vous a entrouvert les portes de notre maison. »
Quand on attend les gens, les choses n'existent pas. On les longe, on les frôle : ils ne sont pas là, ils ne sont pas vraiment là.
Félicien Marceau, Creezy
Au milieu de cette ville qui partout porte son image, Creezy est seule.
Creezy est mannequin, lui est député, ils se rencontrent dans un aéroport et nouent une relation passionnée, tourmentée donc.
Lui a une famille et un emploi du temps rempli.
Creezy est seule bien que très entourée.
On dirait que nous ne commençons à exister que lorsque nous sommes ensemble ; que, chaque fois, nous surgissons même pas de l'ombre mais d'un univers indéfini, mais de néant, pour nous retrouver sur un ring, sur un podium et moins pour nous aimer que pour nous affronter.
Olivier Boura écrit dans Un siècle de Goncourt : "Creezy est un livre tout entier consacré à une femme. Mais à une femme qui pourrait bien n'être qu'un leurre, un e pure et simple image de la femme."
J'insiste sur le fait que le roman est écrit par un homme qui fait parler un homme. Creezy pourrait ainsi paraître inexistante, ne refléter que l'image que renvoient les affiches sur lesquelles elle est exposée au regard de tous.
De Betty, des enfants, de mon travail, elle ne parle jamais. Ou attend-elle que j'en parle le premier ? Nos rapports, à ce moment-là, ont quelque chose d'inhumain, sans racines, sans terreau, sans hier ni demain, limités à l'instant, limités à cette fièvre sèche qui nous jette l'un vers l'autre.
Pourtant, au fil du texte, pour nous, le corps de Creezy s'efface et c'est sa douleur qui domine.
J'ai trouvé ce roman très moderne, rappelons que nous sommes en 1969, devrais-je dire : seulement en 1969 ?
Vue par les yeux des hommes, elle n'en prend que plus de profondeur, à moins que ce ne soit mon regard qui ne soit faussé ?
On dirait que c'est de cette inhumanité même que nous avons besoin, qu'elle nous rassure ou qu'elle nous fascine, qu'elle est notre élément ou encore que nous voulons à tout prix retarder ce moment dont nous savons bien pourtant ou dont nous pressentons qu'il arrivera, où tout deviendra plus grave et peut-être douloureux.
Ce roman est assez court, je l'ai trouvé très beau. Je vous invite à le lire, si ce n'est déjà fait. Comme toujours, votre ressenti m'intéresse.
Quelques années plus tard, Pascal Lainé tourne autour d'un sujet similaire, et dans une veine tout aussi tragique avec La Dentellière, Goncourt 1974. J'en parlerai peut-être plus tard, mais lisez-le aussi !
Sur ma table, il y a un magazine. [...] Creezy, en robe du soir, une robe d'un bleu chatoyant, et couverte de bijoux. [...] La photo est de profil. Creezy regarde au loin. Creezy, ma Creezy, ma petite noyée en robe du soir, ma petite noyée couverte de clips et de bracelets, comme des algues, comme des nénuphars, [...] ne sais-tu donc pas que je veille sur toi, même quand je ne suis pas là ? Elle ne le sait pas. Ne te suffit-il pas que, cet après-midi, mon ventre ait été dans ton ventre, ma bouche dans ta bouche
Quand je s’rai grand, je traverserai les océans Je partirai sur un bateau à voiles multicolores, Et à l’autre bout de la terre, J’irai taquiner le soleil et murmurer aux étoiles, Faire parler les arbres et danser les oiseaux. Quand je s’rai grand, je traverserai les océans.
Vous avez, dans mes divers commentaires sur les prix Goncourt, pu voir certaines citations d'ouvrages de référence sur le sujet.
Je m'amuse en effet, à lire également les critiques qui ont pu être diffusées au fil des années puisque vous savez comme moi qu'un prix ne manque jamais ni de défenseurs ni surtout de détracteurs.
Trouvé grâce à un bouquiniste de la Rive Droite, à Paris, cette étude des prix par Roger Gouze est non seulement intéressante mais drôle. Roger Gouze se place plutôt dans le camp des détracteurs de tous les prix, il dénonce les petits arrangements entre amis, éditeurs, ou autres journalistes mais son livre est étayé de nombreuses citations qui en font une véritable mine d'informations, charge à moi de creuser celles qui m'intéressent.
Pour vous donner le ton, je vous citerai une des dernières phrases du livre qui résume parfaitement l'esprit de l'auteur, avant de vous dire deux mots à son sujet.
Avec un livre qu'on découvre soi-même, on fait un mariage d'amour. Lire des prix littéraires, c'est se marier par agence matrimoniale.
Roger Gouze (1912-2005) licencié en philosophie, ancien élève d'Alain, a enseigné au Brésil avant de devenir Inspecteur général de l'Alliance française.
Ecrivain, professeur, journaliste, homme de théâtre, il a publié plusieurs romans.
Pour garder un recul suffisant et éviter les incertitudes de l'actualité [...], je propose de nous en tenir à la période 1903-1945. La leçon des quarante-deux premières années a peu de chances de se trouver démentie par les vingt-cinq suivantes.
C'est au cours d'une discussion littéraire entre amis (dont un récent primé) que la décision de se pencher sur les prix, et en particulier sur le Goncourt "le prix le plus prestigieux, celui qui les a presque tous engendrés" que Roger Gouze se lance dans cette étude destinée d'abord à la radio : "de 1968 à 1970 les "Ephémérides des Prix littéraires" aux Matinées de France-Culture."
Les textes conçus pour être entendus ont été adaptés à la lecture plus tardivement. Nous retrouvons ce principe avec Pierre Assouline et son livre Du côté de chez Drouant que vous pouvez écouter en podcast sur France-Culture, l'auteur lit lui-même son livre.
On est en droit de se demander pourquoi, dès le premier vote, les Goncourt ne désignent ni le meilleur livre de l'année, ni l'écrivain le plus jeune, trahissant d'emblée les clauses et les conseils du testament. [...] C'est la première "affaire" de l'académie Goncourt, qui en connaîtra d'autres...
Effectivement, si on suit le raisonnement de Roger Gouze, chaque année à son "affaire" puisque rares sont les lauréats à trouver grâce à ses yeux. Il ne s'agit bientôt plus essentiellement que du Goncourt, le Femina, le Renaudot, le prix Interallié, même le prix des Deux-Magots, tous sont sujet à critiques.
Ce qui est intéressant, au-delà d'un certain parti pris, ce sont, comme je l'ai déjà évoqué, les nombreuses citations de documents d'époque, ainsi que les témoignages des uns et des autres.
Un autre point m'a grandement intéressé, pour la période qui occupe Roger Gouze, je vous rappelle que par diplomatie il arrête son étude à 1945, il a étayé son propos en citant les romans mis en concurrence avec le Goncourt et qui auraient, selon lui, mérité d'être primés.
Bien sûr, si l'on prend les plus connus, Elder face à Alain-Fournier en 1913, ou Céline face à Mazeline en 1932, on ne peut que se ranger à son avis, l'auteur malgré ses lauriers n'en est pas moins tombé dans l'oubli !
Certains mériteraient aujourd'hui d'être relus pour leurs seules qualités d'écriture.
Un point qui occupe grandement Roger Gouze dans cet ouvrage concerne les petits arrangements - voire dérangements - entre amis - ennemis. Des accords avec des éditeurs, aux accords entre membres des différents jurys des nombreux prix apparus au cours du siècle, chacun y va de son argumentation, et nous savons tous qu'aujourd'hui encore les suspicions sont nombreuses. Je terminerai par ce mot de Dorgelès que j'ai trouvé très drôle, on connaît les facéties du personnage :
Les membres de l'académie Goncourt doivent passer six mois de l'année à lire des romans pour décerner leur prix. Je voudrais bien qu'ils ne fussent pas obligés de perdre les six autres à expliquer leur vote comme les députés lorsque le ministère est en danger.
Roland Dorgelès L'Intransigeant, 193
Quand on sait la querelle qui opposa Dorgelès à Proust pour le Goncourt 1919, et par leur intermédiaire la querelle entre Gallimard et Albin Michel, on ne peut que s'amuser de cette sortie en 1933, année qui verra la consécration de Malraux avec La Condition humaine !
Là, devant les tasse fumantes, l'homme parle. Sa parole ne répond pas à son allure méthodique, à ses manières méticuleuses. Il cherche les mots avec maladresse, trébuche, bafouille un peu. Je commence par me désintéresser de ce qu'il dit, puis peu à peu le sens m'en apparaît. Les mots se rejoignent à travers l'espace qu'il ménage entre eux et qui n'était qu'un piège où les idées, les images se retrouvent captifs, pris dans un filet.
Peut-être connaissez-vous Anna Langfus (1920-1966), pour moi c'est une découverte assortie d'un très beau moment de lecture.
Vous voyez qu'elle est morte prématurément, le nombre de ses ouvrages est donc malheureusement limité.
Née en Pologne, Anna Langfus fuit pour rejoindre la France en 1946. Son premier roman Le Sel et le Soufre obtient le Prix Charles Veillon en 1960, il n'y a alors que dix ans qu'elle écrit en français directement.
Il m'appelle au secours du monde de son enfance qui s'écroule. Mais je ne peux plus rien pour lui.
Auteur de quelques pièces de théâtre et trois romans, Anna Langfus est aujourd'hui oubliée du plus grand nombre. Je n'en avais moi-même jamais entendu parler avant de m'intéresser aux Prix Goncourt.
Le thème de son oeuvre elle le puise dans le traumatisme de sa vie. Née dans une famille juive aisée, elle connaîtra les camps de Lublin et de Varsovie, la torture et verra mourir les siens. Rescapée de la Shoah, elle choisit la littérature pour dire l'horreur :
" Pour traduire par des mots l’horreur de la condition juive durant la guerre, il me fallait faire œuvre de littérature. Le pas a été difficile à franchir. "
Anna Langfus obtient le prix Goncourt en 1962 avec Les Bagages de sable, édité chez Gallimard. Je vous ai mis la page 4 de couverture en dernière photo, mais ne vous laissez pas influencer par la noirceur du résumé. La beauté de l'écriture et l'art employé pour traiter le sujet offrent une lecture pleine d'émotion.
Rien n'est plus trompeur que l'indifférence des choses, que l'innocence d'un paysage, et les fantômes ont vite fait dans l'air de se former.
Comme je vous l'ai dit, je ne connaissais rien d'Anna Langfus, et lorsque j'ai eu la chance de dénicher cet ouvrage chez un bouquiniste, je n'ai eu de cesse de terminer celui que j'avais en cours - et dont je vous parlerai plus tard puisqu'il s'agit également d'un Goncourt d'un auteur plus connu - pour lire celui-ci.
C'est le titre qui m'a attirée au premier abord. Il faut bien se laisser porter un peu par ses envies, et vous aurez compris que je ne lis pas les Goncourt dans l'ordre chronologique.
Le titre est tiré d'un poème d'André Breton, La mort rose extrait du recueil Le Revolver à cheveux blanc, 1932 dont deux vers sont également mis en épigraphe :
Tu arriveras seule sur cette plage perdue Où une étoile descendra sur tes bagages de sable.
Un jour, peut-être, n'aurais-je plus à me dérober, un jour je deviendrai peut-être semblable à un galet lisse et froid, oublié sur une plage, ayant enfin trouvé la forme parfaite pour échapper au temps.
Maria est une jeune femme perdue dans sa propre vie d'un après-guerre récent. Pendant l'été, seule à Paris, elle a pour principale occupation de suivre, sans raison, les gens qu'elle rencontre avant de regagner sa mansarde habitée par ses fantômes, exterminés pendant la guerre. Une rencontre dans un parc la conduit à suivre un vieux monsieur qui l'emmènera en villégiature dans le Midi.
Là, elle comprendra vite que les attentes de celui qu'elle aurait pu considérer comme un ami, et que ceux qui les croisent pensent être son père, sont d'un autre ordre. Elle s'applique donc à le fuir par tous les moyens. Elle se lie d'amitié avec un groupe d'enfants auprès desquels elle semble retrouver un semblant de vie sans parvenir à renouer avec la légèreté de la jeunesse. Mais un drame survient à nouveau, et Maria cède aux avances "du vieux monsieur".
Une histoire qui n'aurait jamais dû commencer et qui n'aura pas de fin véritable, interrompue par l'arrivée de l'épouse.
Debout près de la porte, je suis devenue transparente comme, dans les contes de fée, lorsqu'on met à son doigt l'anneau magique. Mais un regard du vieil homme suffit à me rendre insupportablement présente ici. [...] Et maintenant vous avez honte. Mais ne vous ai-je pas suivi, moi, par peur et par faiblesse ? Pour vous montrer, en fin de compte, que toute fuite est impossible. Vous avez fui devant la peur de mourir et je vous ai rendu la mort plus présente que jamais.
Le sujet est pesant, c'est vrai et, en filigrane, les drames de la guerre, de la déportation, de la torture sont bien là. Mais c'est si habilement traité, avec tant de finesse que jamais il n'y a de véritable évocation. On nous laisse deviner plutôt qu'on ne nous dit.
Les fantômes se mêlent à la vie courante, la tragédie n'est jamais loin et le bagage trop lourd et insaisissable pour permettre de le jeter au loin et vivre.
L'écriture est belle, on se laisse porter avec une très grande émotion. Je trouverai les autres romans d'Anna Langfus tant celui-ci m'a touchée. C'est un roman que je vous invite à lire si ce n'est déjà fait, et si par bonheur vous l'aviez déjà lu, dites-nous en commentaire quel a été votre ressenti.
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/image%2F0404793%2F20210618%2Fob_a254c2_img-5664.jpg "Frédérique Trigodet, Vent fou")
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